Otra vez los trenes,
Los árboles entre reflejos de plástico, detrás de los vidrios.
Los muertos que descienden en cada estación y nadie los ve.
Cada uno con la llave de su tumba.
Las tumbas, casas vacías, la tierra invertida.
Siguiente estación.
Entre espejos los suelos se mueven.
Otra vez la puerta cerrada.
Y atrás los cielos.